Chronique de Noël – Thierry Baudet
Chaque année à Noël, mon père préparait le lièvre : des cuisses marinées de volaille. La préparation a facilement pris une demi-journée – une période de temps pendant laquelle toute la maison a commencé à sentir la terre et le vin, les copeaux de crayon et la cannelle, le poivre et le safran – et quand le moment est enfin venu de servir les cuisses, mon père m’a averti d’un ton sérieux exagéré : « Attention, il peut y avoir des balles dedans ! »
Vous avez mangé très soigneusement, très attentivement, non seulement à cause de ces balles, mais aussi parce qu’il était resté debout pendant si longtemps et parce que vous saviez que c’était un animal sauvage qui vivait vraiment, qui courait et tirait à travers la forêt. Le repas était un sacrifice, les choses quotidiennes disparaissaient au second plan : nous partagions ensemble dans quelque chose de plus élevé.
Ce sentiment est également fort chez les chasseurs sur le terrain. J’ai eu l’occasion d’en faire l’expérience la dernière fois lorsque j’ai accompagné une chasse au lièvre dans le nord de Groningue. Nous avons d’abord bu du café et mangé du pain d’épice que la femme du plus ancien chasseur, Eelke de Jong, avait cuit la veille. Puis nous sommes partis à dix. Nous nous sommes divisés en flotteurs et en tireurs, nous avons pataugé dans les fossés, nous nous sommes cachés derrière des buissons, nous avons laissé les chiens récupérer le gibier de tir. À midi, nous sommes retournés à la grange de De Jong pour une assiette de soupe aux pois.
Toute la journée, j’ai eu l’impression de faire partie de la nature – l’environnement était devenu un « espace vécu », pas une simple scène, et certainement pas complètement soumis à notre pouvoir – au contraire, le chasseur ne peut rien forcer mais doit opérer en conjonction avec les éléments. De plus, il m’est venu à l’esprit que ce groupe de chasseurs était avant tout un petit peloton – une communauté qui, selon Edmund Burke, forme la base d’une société libre (parce que la société civile en est issue). Les gens ne se réunissent pas simplement pour se réunir, et lorsqu’ils se réunissent uniquement pour satisfaire un certain besoin (par exemple, la faim), ce n’est pas un imbrication sociale qui se produit, mais une transaction commerciale (avec toute la méfiance et la concurrence que cela implique). C’est précisément à cause de cette confluence complexe de l’utilité et du plaisir, de la puissance et de l’impuissance, de l’orgueil et de l’humilité que la chasse conduit à la formation de traditions et de liens profonds – et j’ai réalisé que cela se produisait dans notre maison lorsque le lièvre était servi et que cette dévotion typique descendait sur nous.
Chaque année à Noël, mon père préparait le lièvre : des cuisses marinées de volaille. La préparation a facilement pris une demi-journée – une période de temps pendant laquelle toute la maison a commencé à sentir la terre et le vin, les copeaux de crayon et la cannelle, le poivre et le safran – et quand le moment est enfin venu de servir les cuisses, mon père m’a averti d’un ton sérieux exagéré : « Attention, il peut y avoir des balles dedans ! »
Vous avez mangé très soigneusement, très attentivement, non seulement à cause de ces balles, mais aussi parce qu’il était resté debout pendant si longtemps et parce que vous saviez que c’était un animal sauvage qui vivait vraiment, qui courait et tirait à travers la forêt. Le repas était un sacrifice, les choses quotidiennes disparaissaient au second plan : nous partagions ensemble dans quelque chose de plus élevé.
Ce sentiment est également fort chez les chasseurs sur le terrain. J’ai eu l’occasion d’en faire l’expérience la dernière fois lorsque j’ai accompagné une chasse au lièvre dans le nord de Groningue. Nous avons d’abord bu du café et mangé du pain d’épice que la femme du plus ancien chasseur, Eelke de Jong, avait cuit la veille. Puis nous sommes partis à dix. Nous nous sommes divisés en flotteurs et en tireurs, nous avons pataugé dans les fossés, nous nous sommes cachés derrière des buissons, nous avons laissé les chiens récupérer le gibier de tir. À midi, nous sommes retournés à la grange de De Jong pour une assiette de soupe aux pois.
Toute la journée, j’ai eu l’impression de faire partie de la nature – l’environnement était devenu un « espace vécu », pas une simple scène, et certainement pas complètement soumis à notre pouvoir – au contraire, le chasseur ne peut rien forcer mais doit opérer en conjonction avec les éléments. De plus, il m’est venu à l’esprit que ce groupe de chasseurs était avant tout un petit peloton – une communauté qui, selon Edmund Burke, forme la base d’une société libre (parce que la société civile en est issue). Les gens ne se réunissent pas simplement pour se réunir, et lorsqu’ils se réunissent uniquement pour satisfaire un certain besoin (par exemple, la faim), ce n’est pas un imbrication sociale qui se produit, mais une transaction commerciale (avec toute la méfiance et la concurrence que cela implique). C’est précisément à cause de cette confluence complexe de l’utilité et du plaisir, de la puissance et de l’impuissance, de l’orgueil et de l’humilité que la chasse conduit à la formation de traditions et de liens profonds – et j’ai réalisé que cela se produisait dans notre maison lorsque le lièvre était servi et que cette dévotion typique descendait sur nous.
Droits de publication – Thierry Baudet Thierry Baudet
est docteur en droit et chroniqueur pour le prestigieux NRC Handelsblad.
